Die Insel war im Prinzip außerhalb meiner Welt. Heute würde ich sagen, es ist eine Pirateninsel, wo die Einwohner Fremde ausnehmen. Aber schon damals, Anfang der 60er galt sie als teuer und eher für Reiche geeignet, meine Familie gehörte sicher nicht dazu. Und trotzdem passierte es, dass ich, es war im Jahr 1963 oder 1964, glaube ich, die Zeit verschwimmt, jedenfalls war ich in der 6. Klasse, es passierte also, dass ich plötzlich fast drei Monate auf dieser Insel verbrachte.

Man muss dazu wissen, dass während meiner ganzen Jugend das Gesundheitsamt einen Blick auf mich hatte, denn als Säugling war ich an einer meldepflichtigen Seuche erkrankt, der Polio, und das bewirkte, dass ich mich während meiner ganzen Jugend jährlich beim Amtsarzt vorzustellen hatte. Und der sorgte immer mal wieder dafür, dass ich einer Kur ausgesetzt wurde, ob das immer ein Segen war, weiß ich nicht, aber es war halt so.

Im zweiten Jahr auf dem Gymnasium wurde ich dann für sechs Wochen nach Sylt “verschickt”, wie man damals sagte. Es war am Anfang des Schuljahres und so richtig glücklich war ich damals nicht, als ich am Anfang des Schuljahres herausgerissen und nach Sylt verfrachtet wurde. Das Prinzip so eines “Kurlaubs” hieß damals, essen, essen, und frische Luft genießen. Im Alter von 11-12 war immer ein wenig Heimweh dabei, auch wenn es für mich nicht das erste Mal war. Die Freizeit wurde ausgefüllt mit Wanderungen oder der Aufführung von mehr oder weniger lustigen Sketchen.

Ich war also glücklich, als es wieder zurück ging und was musste ich erfahren? Fast unmittelbar ging es wieder auf die Insel, diesmal unter anderen Vorzeichen, es war eine Klassenreise. Fast dreißig Schüler machten sich also mit der exotischen “Lastwagenbahn” von Westerland auf ins “Heim” nach Wenningstedt. Da war dann nicht das Zunehmen das Ziel, im Gegenteil, der Klassenlehrer erklärte der reinen Jungensklasse in der beginnenden Pubertät, dass das Essen von mehr als drei Scheiben Brot reine Fresssucht sei, in einer Situation, wo wir bis zu neun Scheiben beim Abendbrot verdrückten.

Dieser Appetit war natürlich auch bedingt durch gewisse Strafmaßnahmen, einem Klassenkameraden war das Portemonnaie verloren gegangen und in der Annahme, dass es geklaut war, natürlich von einem von uns, wie der Klassenlehrer annahm. Da sich keiner dazu bekannte, erinnere ich mich besonders an Strafrunden rund um den Sportplatz, was den Appetit natürlich anregte. Der “Täter” fand sich natürlich nicht.

So richtig positiv sind die Erinnerungen also nicht, aber so war die erste Hälfte der Sechziger, das Danach kam ja nicht von ungefähr.

Foto: Peter Breitenfeld (zeigt Mitreisende der Klasse, aber nicht mich)

H. war ziemlich hager, ja man kann sagen, dass er richtig dünn war. Lange Haare, leicht fettig, hatte er und einen eher spärlich wachsenden Vollbart. Er war Fan von Jimi Hendrix und er hielt sich für alternativ. Wenn ich ihn besuchte, dann bereitete seine Freundin garnierte Schnittchen vor, Brot mit gekochtem Schinken, mit Meerrettich garniert.

Überhaupt die Freundin. Sie war immer im Hintergrund, eine immer bereite Dienstleistungskraft, wenn er von ihr redete, sprach er von seinem Schnittchen. Stolz redete er davon, dass sein Arzt ihm Haschisch verschrieben hatte, um seinen Appetit anzuregen. Natürlich drehte er sich dabei einen Joint.

Wien hat seine Machos und H. war einer davon, auch wenn er sich selbst als progressiv bezeichnete, ein Vorbote der neuen Zeit. Man wusste nie, ob es so gemeint war oder ob es sich um einen typischen Schmäh handelte, für den die Wiener bekannt sind.

An einem Wochenende, an dem ich in der Stadt bleiben musste, der Kunde zahlte Heimflüge nur alle zwei Wochen, da fragten mich F., mit dem ich zusammen arbeitete, und H., ob ich mitfahren wolle in die Kleinstadt, nach St. Pölten. Ich hatte nichts Besseres zu tun und war für jede Abwechslung dankbar, so willigte ich ein. Im weißen Opel Rekord von F. ging es in rasanter Fahrt aufs Land, eine Disko wurde angesteuert.

Als wir dort ankamen, hatte ich schon ein merkwürdiges Gefühl. Es war klar, dass H. und F. dort erwartet wurden, offensichtlich war es nicht das erste Mal, dass sie dort auftauchten. Mit mir im Schlepptau, schlenderten sie durch die Kleinstadtdisko, wurden von fast allen begrüßt. Nur langsam bekam ich mit, was dort ablief. Offensichtlich waren H. und F. die Stofflieferanten in der Stadt, diejenigen, die dafür sorgten, dass St. Pölten den kleinen Trip nehmen konnte am Wochenende.

Auf der Rückfahrt erzählte mir F. von wilden Verfolgungsjagden mit der Polizei, denen er immer wieder entwischte in rasanter Fahrt.

F. ist mittlerweile Chef einer Computerfirma, von H. habe ich nach meiner Rückkehr nie wieder etwas gehört.

Foto: Chmee2 Lizenz: GNU Free Documentation license

Offensichtlich werden Käsefondues wieder modern. Jedenfalls habe ich letzte Woche in London wieder mal eines genossen und das rief natürlich Erinnerungen wach an eine Zeit, als so etwas sehr exotisch war.

Es war wohl im Jahr 1970 als ich mit A. auf eine Anhaltertour in Richtung Frankreich aufbrach. Die Reise sollte uns letztlich nach Avignon führen. Mein Vater leitete damals ein Blasorchester in Schwarzenbek, eine Kleinstadt vor den Toren Hamburgs, die eine Städtepartnerschaft mit Aubenas in Frankreich abgeschlossen hatte. Vor der Reise wurden wir also mit Gastadressen versorgt, mit der Maßgabe, dort auf jeden Fall vorbei zu schauen, vielleicht eine Beruhigung für die Eltern, die dann wenigstens eine verlässliche Zwischenmeldung von der Reise bekommen konnten.

Die Fahrt dorthin war schwierig genug, eines Abends waren wir gestrandet, es wollte uns einfach niemand mitnehmen. Und es wurden immer mehr Tramper, die auch nicht weiter kamen, bis dann irgendwann ein junger Franzose vorbeikam. Er erklärte, dass er sich mit seinen Eltern verkracht hätte und lud uns ein, die Nacht auf dem Heu in einer Scheune zu verbringen. So zog ein müder Tross von stecken gebliebenen Anhaltern hinter ihm her und freuten sich, die Nacht in Ruhe verbringen zu können. Er erzählte uns auch von dem Problem, in der Gegend war einige Tage zuvor ein Autofahrer von einem Anhalter umgebracht worden.

Trotzdem ging es irgendwann weiter und wir kamen schließlich in der Gastfamilie Eine gemütliche, dicke Frau, die Frau des Bürgermeisters hieß uns willkommen und zeigte uns unser Bett. A. und ich in einem Ehebett. Vielleicht wäre ich gerne schwach und schwul geworden, aber ich habe mich nicht getraut und zu erschöpft waren wir allemal. So erschöpft, dass wir am nächsten Tag bis in die Puppen schliefen, so lange, dass unsere Gastgeber schon überlegten, ob sie nicht die Polizei rufen sollten.

Am nächsten Abend gab es dann ein Essen, dass ich noch nicht kannte. Die Bürgermeisterfrau machte ein Käsefondue, zubereitet in einem verbeulten, normalen, türkisen Emaillekochtopf. Ich fand das total exotisch und genoss jeden Bissen dieses Essens. Vielleicht das beste Essen auf dieser Reise, dicht gefolgt von dem Essen mit Baguette, Käse und Rotwein aus der Flasche “sur le pont d’Avignon”, unter den Brücken von Avignon, wo jedermann tanzt.

Obwohl, bei näherem Nachdenken war das mit dem Fondue 3 Jahre später, in der Gastfamilie beim Sprachkurs in Tour. A., weisst Du es besser?

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Alle reden zur Zeit von Web2.0 und neuen Firmen mit Superideen, die viel Geld machen können. Erinnerungen werden wach an eine Zeit vor 6-8 Jahren, als die so genannte New Economy boomte, junge Firmen bekamen einen Riesenbörsenwert, um dann fürchterlich abzustürzen.

Gleichzeitig erlebt zur Zeit die Old Economy, insbesondere die Banken, zur Zeit ein absolutes Desaster wegen der Hypothekenkrise in den USA. Beides sind irgendwie Blasen oder Medienhypes, die plötzlich auftreten und hochgejubelt werden, erst treibt das den Wert, aber die Schreiber sind auf Nachrichten aus und beobachten alles genau, um die Firmen, die sie hochgeschrieben haben, dann plötzlich runter zu schreiben. Dabei scheint das alles doch so einfach, es gibt Firmen, die solide und wirtschaftlich arbeiten oder solche, die nicht kalkulierbare Risiken eingehen. Egal, ob New oder Old oder irgendwie geartete Economy.

Ihm ist irgendwie vieles davon bekannt. Damals, in den 70er Jahren, er hatte gerade sein Studium abgeschlossen, er wollte eigentlich promovieren und suchte nur einen Job, um die Zeit bis zur Gewährung des Stipendiums zu überbrücken. Da fiel ihm die Anzeige der Softwarefirma ins Auge, die Leute suchte, um Programme für einen Bankencomputer zu schreiben. Naja, da kann man sich ja mal melden, und so fand er sich dann plötzlich wieder in einem Crashkurs zur Programmierung eines Bankencomputers einer Firma aus Villingen im Schwarzwald, 4 Wochen, natürlich unbezahlt, aber mit der Aussicht auf einen Job danach.

Der Kurs war ein Kinderspiel, er arbeitete sich schnell ein und war ein erfolgreicher Teilnehmer, so dass man ihm dann einen Vollzeitarbeitsvertrag anbot. Das Gehalt fand er hoch, auch wenn er später feststellte, dass es doch um einiges unter marktüblichen Konditionen lag. Aber, beeinflusst von den Ideen der 68er, fand er die Idee der Firma toll: man sollte so etwa 1-2 Jahre arbeiten, dann würde man Gesellschafter und mit beteiligt an der Firma oder man sollte wieder gehen. Also ließ er sich darauf ein, vergaß die Promotion, die Aussichten in der Wissenschaft waren sowieso nicht gut kurz nach Verabschiedung des Hochschulrahmengesetzes (Professor nach 6 Jahren oder aus an der Uni). Ja er verzichtete sogar auf das Beantragen des Stipendiums und fand seine Arbeit spannend.

Das Modell hätte auch gut gehen können, es gibt andere Dienstleister da funktioniert das, wie er später erfuhr, bei Rechtsanwälten, Beratern und anderen Dienstleistern. Dass das mit einer gehörigen Portion Selbstausbeutung einher geht lernte er nur nach und nach.

Aber die Leute in dieser Firma waren kreativ, sie hatten Ideen, die sie verwirklichen wollten, und sie waren gut. Nach und nach verließen sie das Feld der Dienstleistung und begannen Produkte zu entwickeln, SUperideen und vor ihrer Zeit. Intel war schlecht, sie setzten auf Zilog oder Motorola. Microsoft war nur kommerziell, Unix war viel besser usw. usw. Trotzdem schafften sie es, Geldgeber zu überzeugen. Was man knapp zwanzig Jahre später über einen Aktiengang am Neuen Markt gemacht hätte hieß damals das Einwerben von Fördergeldern und Überzeugen von Venturekapitalgebern. Beides überaus erfolgreich.

Es wurde also geklotzt in der Produktentwicklung. Das dienstleistungsorientierte Beteiligungsmodell geriet aus den Fugen. Und die guten technischen Ideen bewirkte auch eine ziemliche Arroganz gegenüber dem tatsächlichen Markt, man war immer ein Stück voraus, was auch heißt, man hat am Markt vorbei entwickelt.

Ein Stück der Firma fand er später im Deutschen Museum in München, aber der Verkaufserfolg stellte sich nicht ein, Venture- und Fördergelder waren irgendwann alle und die Firma ging pleite. Er hatte das spät, aber rechtzeitig erkannt und war zwei Jahre davor abgesprungen und in eine spezielle Beratung gegangen. Sich verkaufen konnte er trotzdem nicht, gelernt hatte er auch nicht und landete tatsächlich in der so genannten New Economy.

Auch dort wurde Geld mit vollen Händen ausgegeben, nur war es diesmal Geld vom Aktienmarkt. Auch dort wurde er mit Beteiligung gelockt, diesmal aber in Form von Aktienoptionen, die schon bei Ausgabe weniger wert waren, als er bei Wahrnehmung hätte zahlen müssen. Auch dort wurde das Geld genommen, man hat es mit vollen Händen ausgegeben, man war ja technologisch so toll, aber im Ende nicht wirtschaftlich erfolgreich.

Label “New Economy” oder “Old Economy” hin oder her, man muss sehen, dass die Bilanz stimmt, nicht nur kurzfristig.

Es gab immer Warner, in der alten Firma waren es die “Abweichler”, die den Produktkurs nicht mitmachen wollten und Recht behalten sollten, in der New Economy sah er jeden Tag nach bei dotcomtod.

Auch heute liest er noch Protagonisten dieser Seite wie Don Alphonso oder Lanu oder die BooCompany. Mittlerweile arbeitet er aber bei einer Staatsfirma und wird nach öffentlichem Tarif bezahlt. Noch glaubt er allerdings nicht, dass das besser ist als in einer Economy, nur anders ist es auf jeden Fall.

Foto: Joi Ito from Inbamura, Japan – License: Creative Commons Attribution 2.0

Eigentlich ist es ja am besten, im Studentenwohnheim zu wohnen, wenn man als ausländischer Student nach London kommt. Aber sie waren für das Jahr im Ausland an zwei verschiedenen Universitäten eingeschrieben und beider Stipendien waren gut, ja sogar sehr gut, weil das englische Pfund gerade dramatisch an Wert verlor. Also suchten sie sich eine möblierte bleibe, für die sie mehr bezahlen konnten, als sie es sich in Deutschland jemals hätten leisten können.

Sie fanden schließlich eine möblierte kleine Wohnung, ein Zimmer mit einer extra Küche und, Luxus pur, einem Vollbad. Die Heizung war elektrisch, und um Strom zu haben, mussten sie immer für Shillings sorgen, den die Stromversorgung funktionierte nur, wenn man die entsprechenden Münzen in den Meter, den Zähler einwarf. Ihr Aufenthalt fiel in die Umstellung vom alten System mit Shilling, Pence auf das Dezimalsystem, in dem der Shilling keinen Platz mehr hatte. Einmal war er in der Bank und wollte sich den notwendigen Vorrat an Münzen holen, fragte Shillingstücken, korrigierte sich und sagte “Äh, 5-Pence-Stücke.” Der Kassierer antwortete ganz gelassen: “Für mich werden das immer Shillings bleiben!”

Die Gegend könnten sie sich heute nicht mehr leisten, auch wenn sie viel mehr Geld zur Verfügung haben, als es das Stipendium hergab. West Hempstead ist mittlerweile ein schickes Viertel mit vielen Bars und Restaurant, eine Gegend, die auch bei reichen Linken beliebt ist.

Ihre Wahl war zufällig, gute U-Bahn-Anbindung an beide Universitäten war gegeben, es gab Einkaufsmöglichkeiten, Pubs und Restaurants. Sehr häufig besorgten sie sich Essen beim Chinesen um die Ecke, ein Take-Away, das nur Essen zum Mitnehmen verkaufte. Oder sie holten sich ihr Essen beim Kaufhaus John Barnes in der Lebensmittelabteilung, wegen der Nähe zu einem jüdischen Viertel, Golders Green, spezialisiert auf deutsche Spezialitäten wie Leberwurst oder Pumpernickel, die man woanders in London nicht so einfach bekam. Die deutsche Spezialisierung war so bekannt, dass die Schaffner in den roten Doppeldeckerbussen an der entsprechenden Station ausriefen: “Anyone for Johann Barnes?”.

Um die Ecke war natürlich auch ein “Off-Licence”, ein Laden, der die Lizenz hatte, Alkohol zu verkaufen, das war damals nur diesen Läden vorbehalten, in Supermärkten oder gar Tankstellen war “Booze” nicht zu haben. Es kauften alle Leute dort ein, und so war es nicht verwunderlich, dass er eines Tages eine Unterhaltung mitbekam zwischen einer Kundin und der Kassiererin. Sie unterhielten sich über Kochen, Gewürze und was man so ans Essen tut. Sie waren sich einig in der Ablehnung von solchen exotischen Essenszutaten wie Majoran, Paprika, Knoblauch oder Oregano. Eine der Frauen äußerte das Grundprinzip ihrer englischen Kochweise: “Ich gebrauche nur Salz oder Pfeffer, alles andere kommt mir nicht ins Haus!”

Neben dem Off-Licence war ein Schlachter, auf das Ladenschild achtete er nicht, er wusste nur, einen Schlachter erkennt man am Fleisch in der Auslage. Eines Tages ging er in diesen Laden und fragte nach Bacon und wunderte sich über die Antwort: “Nein, den haben wir leider nicht.” Die Antwort war äußerst freundlich vorgetragen, aber er wunderte sich trotzdem. Beim Hinausgehen achtete er zum ersten Mal auf das Ladenschild, oh, da stand “Kosher Butcher”, ein jüdischer Schlachter. Sowas hatte er in Deutschland noch nie gesehen, es war ihm wahnsinnig peinlich.

Natürlich gehörte auch ein Pub um die Ecke dazu, der war recht modern, aber die Engländer hatten halt das Händchen dafür, ein neues Pub so zu gestalten, dass es so wirkte, als ob es schon seit Jahrhunderten da stand. Manches Mal genoss er dort typisches Pubessen, aber häufiger noch genoss er dort sein Bier am Abend, denn sie hatte noch irgend etwas zu arbeiten. An einem Abend stand er dort und unterhielt sich mit Leuten, ein Bitter in seiner Hand, denn das Lager, also Pils, das konnte man in England seiner Meinung nach nicht trinken.

An den Inhalt der Unterhaltung erinnert er sich nicht mehr, aber daran, dass eine Frau ihm irgendwann einen Zettel gab und meinte, er solle doch mal in ihrer WG in Kilburn vorbei kommen. Er war vollkommen verblüfft, das war ihm noch nie passiert, und er fragte zurück, wieso sie darauf komme. Sie sagte “You’re so cool!”

Das war für ihn eine der vielen neuen Worte, die er in der Zeit lernte, und er hatte keine Ahnung, dass das mehr als zwanzig Jahre später auch in Deutschland zu einem Modewort wurde.

Natürlich ging er nie dort vorbei, einmal weil es ihm unheimlich war, dass eine Frau ihn so offen anmachte, auch wenn er das später wieder erfahren sollte. Aber hauptsächlich deswegen, weil E. in der kleinen Wohnung war, und der wollte er diesen potenziellen Besuch nicht erklären.

Aber immer, wenn er später das Wort “Cool” hörte, und das war oft, dann erinnerte er sich an das alte, neu Pub in West Hempstead.

Foto: Axel Wegner – Lizenz: Creative Commons

Eines meiner Mottos ist: “When you are with the Romans, eat with the Romans”. Sagt ja nichts Anderes, als dass man mit den Leuten im besuchten Land die Küche teilen soll. Nichts anderes war mein Motto bei meinen Besuchen in der Türkei.

Als wir hin kamen bot man uns ein komplett unbekanntes Getränk an, den Ayran, Joghurt mit Wasser gemixt und auf verschiedene Weisen gewürzt, richtig lecker. Irgendwann haute uns aber dieser Drink ins Bett und dreiTage waren wir nicht ansprechbar. Das führte zu Montezumas Rache, wie man den Durchfall nannte, vielleicht wegen der Fussball-WM in Mexiko im Jahr 1970, irgendwann war dieser Zustand aber vorbei und seitdem bin ich immun, glaube ich jedenfalls. Aber das war erst möglich nach 3 Tagen im Bett oder ersatzweise auf dem Klo, es ging dann wieder und seitdem ist es vorbei.

Danach konnte ich mich auf die türkische Küche einlassen, und ich zähle die authentische Kochweise zu den großen Küchen der Welt. Einen speziellen Platz in meiner Erinnerung hat der “Bursali Döner”, ein Dönerteller in der Wiege dieses Gerichtes mit feiner Buttersauce, ein Gescmack, Erinnerung, wie ich ihn danach nicht mehr gefunden habe bis jetzt.

Damals waren wir immer einquartiert in ein Hotel in der Nähe des Topkapi-Palastes und irgenwann entwickelt man fast familiäre Gefühle für das Personal. Irgendwann waren wir dran, wir hatten leichtsinnigerweise versprochen, ein deutsches Essen zu machen für die Hotelbesatzung.

Der Speiseplan war, leicht international, mit Rührei gefüllte Tomaten und als Hauptgang ein klassisches deutsches Hühnerfrikassee. Soweit, so gut, wir gaben also die Zutaten weiter an die Hotelbesatzung, die sich erboten hatten, den Einkauf zu erledigen. Als die dann ankamen waren wir ein wenig geschockt, denn als Studenten hatten wir die Preise für deutsche Hähnchen im Kopf, Tiefkühlware natürlich.

Hier aber kamen sie, ein Huhn mit Kopf, Füssen, vielen Federn, zu einem horrenden Preis, Istanbuler Luxus. Zum Glück erinnerte ich mich an die Kocherfahrungen mit meiner Großmutter, und was zu tun ist. Ich habe die Galle korrekt entfernt. Wir bereiteten also das typisch deutsche Essen im Hinterzimmer des Hotels auf einem Propangaskocher mit nur einer Flamme. Bei aller Improvisation, es war ein Erfolg.

Ein wichtiges Fest im Islam, das wir auch in Istanbul kennen gelernt haben, ist der Ramadan. Es ist schon eine merkwürdige Erfahrung, als offensichtlicher Europäer wird es toleriert, wenn du auch ausserhalb der normalen Essenszeiten isst. Die Türken bestellen ihr Essen, warten aber vor dem gefüllten Teller, bis der Ruf des Muezzins das Ende des Fastens verkündet. Vor dem Restaurant steht jemand, lauscht der nächsten Moschee und ruft in den Raum, dass es soweit sei, und alle stürzen sich auf ihre längst bestellten Menüs.

Irgendwann ist es dann mit dem Fasten vorbei und die Muslims feiern das Zuckerfest. Nach dem Mosscheebesuch wird der restliche Tag genutzt, um die Verwandtschaft und Bekanntschaft zu besuchen. Dabei werden meist Süßigkeiten gereicht.

Das war natürlich auch in unserem Hotel so. Die Angestellten kamen an mit zweierlei, in der einen Hand eine Flasche mit einer Flüssigkeit, in der anderen eine Schachtel mit Lokkum, im Westen auch türkischer Honig genannt, Die undefinierte Flüssigkeit war nichts anderes als ein Eau de Cologne, es wurde erwartet (der Islam ist eine sehr reinliche Religion), dass die Hände mit der Flüssigkeit gereinigt wurde, bevor man bei der Süßigkeit zulangen konnte.

Es gab daher einen Riesenlacher, als ein amerikanischer Gast des Hotels, nachdem man ihre Hände mit der Flüssigkeit füllte, die Tropfen trank, anstatt ihre Hände damit zu reinigen.

Foto: schuelert, Photo is public

Im Grunde scheine ich ein Problem mit Frauen zu haben. Deswegen sage ich meist ironisch, dass meine Beziehungen in der Größenordnung von 12 Jahren liegen, länger kann ich nichts versprechen. Deswegen habe ich auch meiner jetzigen Ehefrau, der besten Frau von allen, gesagt, dass unsere Beziehung 12 Jahre dauern wird, im August 2012 müssten wir neu verhandeln.

Die beste Frau von allen sagt mir auch, dass ich ein Womanizer sei, einer, der auf Frauen total attraktiv wirke. Das wundert mich nun total, ich habe von mir selbst immer geglaubt, dass ich der Typ für die beste Freundin sei. Meine Erfahrung ist, dass die für Männer “begehrenswerte” Frau immer eine weniger attraktive Freundin hat, für die ich genau der Typ bin.

Trotzdem renne ich immer in absurde Situationen rein. Ich erinnere mich an einen Tag, an dem ich noch arbeiten wollte und E. das einfach nicht akzeptierte. SIe setzte sich dann mit einem Stuhl vor die Tür und meinte, ich komme nicht raus. Zum Glück war es eine Erdgeschosswohnung, ich also raus aus dem Fenster und weg war ich. Es gab noch weitere solche Situationen, am Ende bin ich halb heimlich ausgezogen.

I. habe ich sehr geliebt, aber sie hatte sich dann, als wir schon in der Paartherapie waren, in einen Kollegen verliebt. Die Liebe war unerwidert, aber ich habe mich abgewendet, weil ich dachte, alles sei vorbei. War es dann auch bald, interessant ist, dass I. nur kurz nach der Trennung jemanden kennen gelernt hat, mit dem sie dann bald zwei Kinder bekam. Ich wollte eigentlich nie Kinder, vielleicht war dass das Problem.

Dann kam A. und nach 11-12 Jahren bin ich wieder abgehauen. Ich hatte einfach das Gefühl, dass mich jemand verbiegen will. Mag sein oder auch nicht, ich bin weg, wie immer in meinem Leben. Warum aber A. alle meine privaten Fotos konfisziert hat, auch die, die absolut nichts mit ihr zu tun haben, und diese nicht raus rücken will, das kann ich immer noch nicht verstehen.

Irgendwie bin ich aber immer nach 10-12 Jahren von der “besten Freundin” zur nächsten Frau geflüchtet.

Das macht mir aber auch Hoffnung, dass es diesmal hält. Denn meine derzeitige beste Frau von allen ist nicht die beste Freundin, sondern die Nummer 1 bei Frauenpaaren, zumindest war sie es. Das Verhältnis hat sich wohl irgendwie umgekehrt, sie hat den besten Freund gewählt und ich bin glücklich. Von mir aus hält es, ich kann nur hoffen, dass sie nicht in mein Verhalten verfällt.

Bild: Henri Toulouse-Lautrec, Die beiden Freundinnen, 1894, Source: The Yorck Project: 10.000 Meisterwerke der Malerei. DVD-ROM, 2002. ISBN 3936122202. Distributed by DIRECTMEDIA Publishing GmbH. Licence: GNU Free Documentation License

Meine ersten Eindrücke aus der Türkei sind im Artikel “Ausstellungsstücke” zu lesen. Ich möchte aber einen Schritt zurück gehen, denn auf der Fahrt nach Istanbul haben wir damals noch diverse andere Eindrücke gehabt. Auf der Fahrt nach Istanbul hatten wir Kontakt geknüpft mit Leuten aus der Stadt, die uns natürlich geholfen haben bei der Ankunft.

Total übermüdet landeten wir im Mısr Çarşısı, dem Ägyptischen Basar, erschöpft zwischen zwitschernden Vögeln, man hatte uns bedeutet, einfach erst einmal zu warten. Die Eindrücke waren fast zu viel und wir warteten wie die Lämmer auf der Schlachtbank, was passieren würde. Natürlich hatten unsere neuen Bekannten entfernte Bekannte, die ein Hotel besaßen und so landeten wir in einem sauberen Billighotel auf der asiatischen Seite von Istanbul. Es war ungewöhnlich, aber nicht unbequem, denn die Fähren in den europäischen Teil der Stadt mit ihren Sehenswürdigkeiten brauchten nicht lange und fuhren häufig.

Die Fahrt über den Bosporus war immer begleitet von Erinnerungen an Hero und Leander, den die Geschichte der beiden Liebenden soll sich hier abgespielt haben. Die Sage von der unglücklichen Liebe des durch das Meer getrennten Paares ist zum erstenmal von einem hellenistischen Dichter dargestellt worden. In Rom diente die traurige Begebenheit Ovid als Hintergrund für zwei leidenschaftliche Briefe der beiden Liebenden. Erst gegen Ende des 5. Jahrhunderts wurde der Stoff von dem Poeten Musaios der Nachwelt überliefert.

Zwei von Natur und Schicksal füreinander bestimmte Liebende finden sich endlich nach einigen Fährnissen. Nach kurzem, heimlichem Glück und nachdem sie sich ein paar Tage nicht sehen können, erkennen sie, daß ein Leben ohne die ständige Liebe des anderen sinnlos ist. Ihre Liebe duldet keine Trennung. Leander stürzt sich trotz großer Gefahr für sein Leben ins Meer, um zu der Geliebten zu schwimmen, und ertrinkt. Hero folgt ihm in den Tod.

An diese Geschichte erinnert der Leanderturm, auch wenn die ursprüngliche Liebesgeschichte zwar in der Nähe, aber nicht hier abgespielt haben soll.

Für ein paar Tage sollte dieser Turm unser Wegweiser zwischen Asien und Europa sein.

Foto: Mehmet Ergun Lizenz: Creative Commons Attribution ShareAlike 2.5

Von seiner Abfindung als Bundeswehr Z8-Soldat hat sich mein Vater nicht nur eine Ausbildung als Buchhalter geleistet, sondern sich auch das erste Auto der Familie gekauft, einen VW Käfer ungefähr des Baujahres 1965. Die Farbe war irgendwie bordeauxrot, und der Wagen war neu, nicht so wie auf dem Foto mit fehlenden Chromzierleisten. Irgendwann auf der Rückkehr nach einem Besuch bei meinen Großeltern in Lübeck blieb der Wagen dann ca. im Jahr 1970 auf der Autobahn zurück nach Hamburg stehen. Diagnose: Motorschaden.

Mein Vater wollte ihn dann nicht mehr, und ich habe ihn dann so, wie er war, übernommen und von meinem Ersparten und von meinem, zugegeben, damals luxuriösen Stipendium repariert und einen Austauschmotor spendiert. Und ich hatte mein erstes Auto.

Und mit diesem Auto sind dann schon einige Erinnerungen verbunden. Der Wagen kam mir zupass, denn meine Freundin wohnte in Mainz und ich studierte in Hamburg, da musste schon irgendein Gefährt her, um das Pendeln zu bewältigen. Ich war ja vollkommen unbeleckt von Autotechnik und so passierten mir Sachen, die einem geschulten Autofahrer nicht passieren würden. Bei einem Besuch in Mainz zum Beispiel fuhr ich Bekannten hinterher, die mir den Weg weisen wollten. Und plötzlich bremsten sie vor einer Ampel und ich fuhr ihnen, ohne dass ich wusste warum, einfach hinten rein. Die Werkstatt stellte bei mir einen Totalschaden fest, aber reparierten den Wagen nach einiger Diskussion “auf billig”, indem der Kotflügel einfach gerade gezogen wurde.

Auf der Fahrt zurück nach Hamburg konnte ich kaum mehr als 60 fahren. Nein, nicht wegen des Autos, sondern wegen der Wetterbedingungen, es schneite heftig. Als ich dann in Hamburg wenige Tage später wieder jemandem aufs Heck fuhr (ohne großen Schaden), wurde mir das dann aber doch unheimlich und ich brachte den Wagen noch einmal zur Werkstatt. Die stellte dann ein Leck im Hauptbremszylinder fest und ich war im Nachhinein absolut glücklich wegen der Langsamfahrbedingungen auf der Fahrt nach Hamburg, nicht auszudenken, wenn ich mit 120 km/h auf der Autobahn plötzlich hätte bremsen müssen mit nicht funktionierender Bremse. Dass die Mainzer Werkstatt darauf nicht hingewiesen hat, wundert mich noch heute.

Bei diesem VW gehörte übrigens ein Groschen (10 Pfennig, äquivalent zu gut 5 Cent) immer zur Grundausrüstung. Der Anlasser zickte oft und es half dann nur, die Zündung mit dem Groschen kurz zu schließen, damit er startete.

Der Auffahrunfall hatte später noch kuriose Folgen. Auf der Rückfahrt vom Studium in London mit dem vollkommen überladenen Käfer hatte ich auf der Fähre erhebliche Schwierigkeiten, der gerade gezogene, improvisierend reparierte Radkasten verhinderte ein enges Einlenken auf der Fähre, so dass ich glücklich war, als letzter Fahrer diese endgültig verlassen zu können. Und später bewirkte diese Reparatur ein rapides Durchrosten des Radkastens, so dass bei starkem Regen das Wasser im Fussraum mehr als einen Zentimeter stand.

Irgendwann habe ich den Wagen dann durch ein anderes Familienauto ersetzt, den Fiat 124 meines Großvaters, aber das ist eine andere Geschichte.

Foto: Ma-Eh Lizenz: Alle Rechte vorbehalten. Dieses Foto ist öffentlich

London 17. Mai 1973

Mein Verhältnis zu E. ist zur Zeit etwas schizophren. Bei aller Liebe, ich weiß nicht ob es passt. Es ist so leer in mir, sind da Gefühle?

Gestern habe ich an R. geschrieben, die Trauzeugin von I. Heimlich natürlich. Das bedeutet Stress für die nächsten Tage, denn E. darf einen Antwortbrief natürlich nicht abfangen. Warum dieses Hingezogensein zu R., ich bin ja mit E. zusammen? Gibt es so etwas wie Liebe, was ist das? Stirbt Liebe durch Auseinandersetzungen ums Badewannenscheuern, Sachen, die eigentlich zu regeln sein müssten?

Der Streit um den Haushalt drängt sich in den Vordergrund, aber ist das nicht nur vorgeschoben? Eigentlich gibt sie zu, dass ich in diesen Dingen große Anstrengungen unternommen habe, aber dann meint sie, ich interessiere mich nicht genug für ihre Arbeit. Und überhaupt, ich rede nicht genug. Mag sein, manchmal habe ich kein Interesse an dem, was sie sagt. Sie zieht alle Argumentationen in die Länge, verliert sich in Einzelheiten und Abseitigkeiten, das ermüdet mich und ich vermeide überhaupt Gespräche anzufangen.

Ich komme einfach nicht klar mit Leuten, von denen ich glaube, dass sie eigentlich laut denken, aber ihre Gedanken als Geistesblitze und Argumente verkaufen. Irgendwo kann ich dann nicht mehr folgen, ich scheine zu rational oder einfach anders gestrickt zu sein. Ich bin eher bedächtig denke länger nach, was ich sagen kann und soll, und da kann es schon passieren, dass ich den Faden verliere. Oder einfach unter Druck Mist rede. Dann passiert es, dass ich mich in meinen Gedanken verliere, nicht mehr bei der Sache, der Diskussion bin. Es ist leicht, dass die Gegenüber das dann als mangelndes Interesse auslegt. Ist das so?

R. meint, ich hätte mich komisch benommen am Hochzeitsabend, unnötigerweise, wie sie sagt. Sie schreibt mir trotzdem. Und ich warte auf eine Antwort.

Foto: Oxyman License: Creative Commons Attribution 2.5